Il mare era davanti a loro come una tavola di cristallo inerme. Il tramonto non aspettava.

Non si era mai accorta di quanto quel posto fosse bello visto da una prospettiva diversa. Sottili

striature rosa e arancione si accavallavano prepotenti sulla linea dell’orizzonte, aspettando di essere

portate via, di scomparire con un ultimo bagliore. Avrebbe preferito sedere sola sulla spiaggia e attendere

che gli ultimi bagnanti abbandonassero i loro ombrelloni.

Invece lui le aveva imposto una passeggiata. Dopo un susseguirsi agitato di dune una figura

imponente: la torre di San Lorenzo. Non si era mai avvicinata, ma ogni sera, dalla terrazza, ne

scorgeva i lineamenti e fantasticava su storie di principesse catturate e pirati. Una sera il Filosofo e

il Rozzo, tra un suono di chitarra e una stonatura, le avevano raccontato che quella costruzione era

servita a difendere il territorio dalle incursioni dei pirati turchi. Dicevano di essersi persi una notte

e di essersi ritrovati magicamente sul sentiero che conduceva ai piedi del bastione. Ma poi il loro

racconto si perdeva in chiacchiere su fantasmi e vecchi veggenti che li avevano assaliti sulla via del

ritorno e gli avevano rivelato la storia di quel posto così perso nella macchia.